paty te quiero

ponete las pilas, federer. te está costando un perú ganarle a andreev. qué pasa, viejo?
bueh, de viejo no tiene nada: apenas si tiene un año más que yo. hijoepú... durante las últimas semanas el televisor del hotel estuvo dichosamente atornillado a espn, así que me la pasé viendo el US Open. con los partidos de roger el ánimo me oscilaba entre la sana envidia y una especie de fatiga ajena: pensaba, no se estará carburando sus mejores años en este asunto del tenis?
pero bueno, supongo que (danger! generalización barata!) no se puede tener todo en la vida. siempre quedan cosas a medio hacer, decisiones mal tomadas, mantecas que uno quisiera despegar del techo. cuando se está de viaje (danger! dangeeer!) el mundo resulta más intenso que de costumbre y se tiende a resignificar como un descosido. todo tiene valor agregado turístico y paseamos por el extranjero con esa cara de "abran paso" tan de madre primeriza.
a mí esta nueva visita a méxico ya se me puso un poco ordinaria, los últimos días de pueblos coloniales con sarpullido de iglesias no supieron sacarme ni una conmoción más allá de la gástrica. lo bueno es que cuando el paisaje se torna repetitivo lo que empieza a despuntar es la gente y muchas veces acaba uno por descubrir diálogos más que gratificantes. ojalá existiera eso, un "turismo de gente", donde te lleven a tomar un café sin cassette con personajes hilarantes en lugar de transitar por calles adoquinadas y tomarle retratos a ladrillos viejos.
muchos de esos diálogos quedaron fuera del blog. me re olvidé. hubo un paseo involuntario por jajalpa, un pueblo bien feo al que confundimos por malinalco (nuestro destino originario) y que resultó estar lleno de mentirosos descarados que nos aseguraban que sí, eso era malinalco, cuando todavía faltaban... casi 100km! hubo también un altercado que no pasó a mayores cuando nos sentamos a almorzar en puebla a la hora en que jugaba boca por fox sports, y otro comensal (que ninguna mira tenía de querer transcurrir su comida con la esposa que tenía sentada al lado) se oponía terminantemente a cambiar de canal. hubo un descendiente de indígenas enviando mensajes a la humanidad a través de un caracol en la cima de unas ruinas, hubo restaurantes y platillos como para aplaudir de pie, hubo faltas de ortografía en los carteles de los negocios, hubo varios Gbs en fotos, hubo horas de excelente museo para que una fulana que caminaba detrás nuestro cayera en la cuenta de que "ah, todo esto es parte de la misma pirámide..!", hubo una noche de san miguel de allende con jazz en vivo en el que (no pregunten por qué) nos hicimos pasar por uruguayos, hubo gusto metálico de antibiótico y subibajas de fiebre... hasta hubo un último almuerzo de hamburguesa con papafritas (de ahí el título del post, cómo venía extrañando una buena completa).
en fin, no todo entró en el blog. y yo digo aguante el desperdicio. mejor así. mejor que haya cosas que se me pasaron, cosas que nunca supimos. más en estos tiempos locos donde las plantas se extinguen y las wikipedias proliferan. por las rutas de méxico aparecía cada tanto un cartel que decía "disminuya su velocidad". eso, cartel, tenés toda la razón. yo voto por ir lento, por dejar cosas sin terminar, pero sobre todo, ahí arriba en la cúspide, por no lamentarse. ya fue roger, si a lo mejor te pasaste los veintitantos raqueteando de torneo en torneo y dentro de tres décadas pensás que lo que hiciste fue una boludez porque ahora te duele la rodilla todo el día. más aún: si pensás así, prefiero no enterarme. es que ya no se disfruta de elucubrar como antes? basta de esos mensajitos que dicen "estoy yendo". dejame fantasear! no me avises! basta de esos torrents que meten toda la bibliografía de saramago en pdf. aguanten los libros no leídos! especialmente los muy malos! esos factores que nos exceden, esas historias que me sucedieron y que nunca puse en el blog, ese es el envoltorio de nylon con globitos que nos acolchona la realidad. qué placer es reventarlo con los deditos. pero nadie disfruta de hacerlo a los pisotones. "misterio", se llama eso. aguante el misterio.
y aguante federer, que le ganó a andreev en 5 sets mientras yo terminaba de escribir esta pavada. grande roger, sos un grande. dale que si vos querés vos podés. hasta la próxima.

duralba mix

el fin de semana pasado estuve de visita por san miguel de allende.
se trata de otro pueblo colonial de calles angostas, faroles e iglesias por doquier...
para amenizar el paseo me consagré a un relevo de todas esas paredes tan vivaces, y lo que me quedó fue esto. pintoresco!


con un poco de paciencia y bricolage quien quiera puede construirse su propio san miguel en miniatura :)

es una lucha

las calles en los alrededores del arena méxico se complacen en presentar sus puestos con remeras, muñequitos, posters, máscaras. los niños que pendulan de las manotas de sus papás se sienten complacidos y se sienten presentados. es viernes a la noche, hora de disfrutar de la... lucha!
muchos de esos niños y niñas estarán descansando sus cabecitas, vencidos por el sueño antes de que mr. niebla, rey bucanero ("se define a sí mismo como un metrosexual!" vociferó el presentador) y black warrior trepen las tres cuerdas para enfrentarse a dos caras jr, blue panther y (el ídolo de las multitudes) dr. wagner; en una batalla campal sin límite de tiempo. será el duelo ancestral de las máscaras contra las cabelleras! sí señor! pero me estoy adelantando a los sucesos.


porque previo a eso hay que llenar las gradas, tomar cervezas, sacar muchas fotos. previo a esa última lucha también hay que dejar caer las mandíbulas con los partidos de la reserva: un tres contra tres de gringos (a.j. styles, chris sabin y alex shelley representando a la total nonstop action league) versus chilangos (último guerrero, atlantis y el enorme negro casas representando al concejo mundial de lucha libre) y también la lucha femenina con un final suicida en el que amapola perdió su cabellera a manos de lady apache (sí! la raparon en vivo de posta! y si había algo que no necesitaba esa señora para desgraciar sus limitados encantos era quedarse pelona).
como si esto fuera poco, la velada comenzó con un show imperdible: equipos mixtos de gigantes y "pequeños", un suceso para no perderse. mini damián 666, pierroth y el pequeño warrior vencieron injustamente a fantassy, pequeño olímpico y (el mejor de los mejores) mascarita dorada. enanos enmascarados! ver para intentar creer. otro asalto multitudinario lo protagonizaron mr. sombra, la máscara (sin parentesco con jim carrey) e hijo del fantasma versus el felino, heavy metal y ("tras una ruptura sentimental", como vociferó otra vez el presentador) misterioso jr... la ceremonia llegó a prolongarse 3 horas (de transmisión sin tanda comercial por televisa deportes! un delirio) y ya sólo un choque individual se interponía entre el público y el combate principal.
pero qué choque.
tres rounds, final suicida, el perdedor quedaría desenmascarado. en este rincón (jejeje, tenía que decirlo), mictlán. en aquel rincón, dragón rojo jr. sin dudas el favorito, los tambores de la hinchada se dedicaron a rugir durante su presentación. y pensar que gran parte del enfrentamiento lo fue perdiendo! no no, en serio. el árbitro contaba "uno... dos..." y antes de llegar a tres zas! se soltaba. el público aullaba. los entrenadores (enmascarados también, qué pensaban) rugían, el relator no podía dar crédito. y así como 23 veces, "uno! dos! uuuuuuhhh!". pero los niños nunca perdieron sus esperanzas en el campeón y éste no los defraudó: tras cargarse a mictlán sobre su cabeza y practicarle un rompecolumnas despiadado, el referato lo declaró vencedor. embargado por la emoción, el perjudicado se quitó su máscara y el anfitrión nos comunicó que "su verdadero nombre es jonathan navarro, tiene 10 años como luchador profesional y 26 de edad."





luego de tremenda montaña rusa emocional, cómo los niños no íbamos a quedarnos dormidos..? estábamos extasiados, superados completamente, un toquecito pipones por la cerveza. la lucha libre, tengo que decirlo, es lo más. teatro de alto vuelo. por supuesto que aún faltaba máscaras contra cabelleras, aún faltaba alentar al ídolo de las multitudes dr. wagner, aún faltaba lo mejor. pero ya para ese entonces, con los párpados abatidos, yo me daba por más que satisfecho. en las palabras del gran ricky espinosa (qepd), estaba más feliz que la mierda.

soh fiambre

los españoles importaron al caballo, pero fueron los mexicanos los que lo cortaron en fetas.
sino fijate, fijate este letrero que estaba en el mismísimo palacio de gobierno (construido por hernán cortés sobre el templo mayor de la ciudad mexica).


el que venga que se traiga pan con mayonesa y nos tiramos en el jardín botánico a clavarnos un chegusán.

el corazón de las tinieblas

>> esta es mi banda sonora para el post, vale descargarla y poner play al empezar a leer <<

a veces resulta difícil hablar de los sentimientos oscuros; con todo esto de los emos pululando, no es trabajo sencillo hacerse creer. pero hagamos la prueba, intentaré no citar letras de canciones.

uno de los miedos que siempre se me cuela en la valija está directamente relacionado con mis seres queridos y con lo mucho que los quiero. no me caracterizo por una inmensa efusión de aprecio, pero los que me soportan saben que sin ellos no soy nada porque cuando los saludo hago alguna boludez con la mano: una palmada cariñosa, o un arrastrar delicado por la espalda. a otros les revuelvo el pelo sin miramientos.
entonces estar lejos siempre implica una sensación medio neblinosa de que, si les pasara algo, yo no podría estar ahí para ellos. es más bien parecido a una cábala futbolera, la cual supone que si me aparto podría ser mi culpa que sufran. o que ya no estén. me da vértigo de sólo pensarlo.
pasó el otro día que fui al museo histórico de méxico. este lugar (del cual tengo fotos pero prefiero no mostrar en este post) es un castillo de película, engarzado en el verde de los bosques de chapultepec. construido por el emperador maximiliano, era su forma de no sentir que carlota y él habían sido muy poco específicos cuando reclamaron un reino; y que aprovechándose de eso los habían re cagado mandándolos a vivir entre los salvajes. así que envolvieron las habitaciones en sedas y adornos y espejos rococó. y se agarraron fuerte a ellos.
de esta época se conservan apenas unos cuartos dispersos por el castillo, porque cuando le llegó el turno al porfiriato la moda que menos se pareciera a la cultura originaria (por ende, la que tratarían de imponer) era la francia positivista: vitrós por todas partes, exaltando a las musas de la creación. y así sucesivamente a lo largo del enorme palacio, un enchastre estilístico evidencia de que el poder ha pasado por aquí. hasta que al doblar por otro pasillo, uno se topa con los murales.
por debajo del centenar de figuras pintadas se encuentra sobre sus rodillas un indígena, que entierra a su bebé envuelto en una tela mientras un perro negro y huesudo le revolotea en círculos. es el perro de la historia, el que le permitió a cortés y veinte armaduras más ganar un territorio inmenso a miles y miles de nativos. nativos que nunca alcanzaron a reaccionar, si lo primero que les echaban al humo eran animales jamás imaginados. perros y cañones. formas de morir impensadas hasta entonces. esos pueblos fueron sumergidos con la pesada mano conquistadora a vivir en el peor de los abismos, muchas poblaciones se redujeron un 90% en el lapso de pocos años. qué tanta miseria en dosis cotidiana hay que soportar para embarcarse en la planificación de un suicidio colectivo como varias de las tribus terminaron practicando. qué tan acémila debía ser la invasión para quemar cientos de frágiles códices aztecas, tal que hoy sólo nos queden tres.
la planta baja del castillo es, para mí, la parte más interesante: en el año 62 le encomendaron a david alfaro siqueiros que plasmara en un gran mural la lucha histórica de méxico. primero fue un tríptico. luego le quedó chico y pidió una ampliación del recinto. luego derribó una pared completa para que tomara la forma de una larga cinta en eterna repetición. luego se lo llevaron preso político durante casi 3 años. luego volvió y sin siquiera descansar un día se puso a pintar. durante 2 años más.
el resultado es un trueno que revuelve las paredes con una síntesis y un lirismo tremendos. a lo mejor era ese día que me puso sensible, pero la caminata aletargada por el museo con un cielo violáceo y tormentoso trepando por las terrazas del castillo se me asemejó al corazón de las tinieblas, al desplazarse irreversible de un bote río abajo por el congo belga más apocalíptico. fue estando solo en el recinto vacío del mural de siqueiros que me angustié pensando en ustedes, en lo poco que puedo obrar como malabarista y en lo crónico que resulta hacer sufrir.
me dije, como para templarme, que ya nadie ataca con perros, que las almas embarcan y que uno hace lo que le sale. pero cuánta oscuridad queda, no? es mucha. y sabemos que está ahí. sabemos que existió un pobre indio arrodillado frente a un pozo.
yo sólo pido estar envuelto en un profundo abrazo con alguien si es que el dormitorio se pone tan negro.
espero que me perdonen, eso último está en la letra de una canción :)

planeta solidario

viste cuando se te ocurre algo y lo contás? nunca te pasó de pensar "mierda, tendría que haber cerrado la ventana antes de empezar a hablar. seguro que alguien escuchó y me chorea la idea"? hace poco, viendo apenas esquirlas de los juegos olímpicos, se me ocurrió que debería existir un canal dedicado exclusivamente a las olimpíadas.
el primer año se dedicaría a repetir los sucesos de los últimos juegos: las disciplinas que te perdiste porque eran al mismo horario que otras, las entrevistas, los records, las diferentes pruebas de un mismo deporte pero transmitidas en orden.
el segundo año se rellena con material histórico: juegos olímpicos pasados, grandes atletas, biografías.
el tercer año es la previa para la nueva olimpíada. información sobre el país anfitrión, su cultura, sus costumbres. sedes, construcciones, opinión de expertos, países favoritos, reglamentos, updates sobre los deportistas.
el cuarto año se transmiten en vivo los nuevos juegos.

eso quería dejarlo asentado porque ya veo que me lo olvido y algún otro va y lo hace.

pero ojo que este post no viene absolutamente 99,9% descolgado.
es que hoy se me ocurrió otra idea, de las buenas, para un libro turístico.
antes de emprender rumbo a puebla, le pedimos a un empleado del hotel que nos dibujara un planito sobre cómo salir del DF y cómo llegar, y su mapa resultó tan claro que me dije "por qué no confeccionar una guía, al mejor estilo planeta solitario, pero en lugar de incluir la cartografía profesional, mejor ilustrarla con referencias dibujadas a mano?"
puede tener una estética desaliñada, humana, con todos estos esquemitas y planos que la hospitalidad local suele brindar, despojados de toda referencia excepto del camino a seguir para llegar a un destino en particular. ejemplo:


a mi entender, puede tener onda.
ojalá que ningún avivado lea esto y me birle el camino seguro a la fortuna multimillonaria.

poblanos

imaginate que sos de los españoles que vinieron remando, que llegaste a méxico y que remataste a todos esos nativos amenazadores antes de que se dieran cuenta de lo que estaba sucediendo.
ahora ya tenés todo más o menos bajo control, construiste ciudades sobre sus ciudades, impusiste creencias sobre sus creencias, alfombraste el territorio entero con tu idioma. tenés la capital por un lado y el principal puerto comercial por el otro. ciudad de méxico y veracruz. de una a otra, la ruta más transitada. hay que asentar poblados intermedios, descansos, provisiones. cómo los erigirías? incorporando la cultura edilicia nativa? ni por casualidad.
acordate que sos de los españoles que vinieron remando, lo único que te interesa es volver a españa o (aunque más no sea) cortar un pedazo y traerlo. así que la iniciativa es recrearla: de eso se trata puebla, cuyas calles angostas están franqueadas por balcones barrocos, gruesos portones de madera y techos con tejas de barro. todo esto aclarando que jamás estuve en españa más que por bibliografía, pero herencia azteca es algo que puebla no tiene.
de lo que sí está colmado son iglesias. desconozco si esto se relaciona con una necesidad española de expiar culpas por el genocidio (poco probable, no?), con una inversión permanente de la iglesia católica o con una imperdonable negligencia de la oficina encomendada de censar los edificios religiosos; pero lo cierto es que puebla bien podría definirse como eso que sucede ENTRE iglesias. algunas fotos:





la comida típica de puebla es, además, mi favorita de todo méxico: los chiles en nogada. y hay que convenir que les sale de recontra chupete. hablando de chupetes, esta vuelta me propuse un ejercicio para hacerme el wachi fotógrafo y traté de sacar la mayor cantidad de fotos de chicos en puebla. los resultados, en este slideshow:

no reservations

juro que no hicimos más que poner un pie en puebla para que pasara por al lado nuestro un señor muy pero muy alto que me sonaba opíparamente conocido.
todavía no lo puedo creer, era anthony bourdain!
más tarde fuimos a comer huevas de hormiga en su honor.

arruinado

me parece que lo que me volteó en esta ocasión no fue el picante ni el pescado, sino la nostalgia. resulta que mi flora y fauna intestinal venía con un desempeño más que digno, embolsando jalapeño y mezcal sin mucha actividad sísmica... hasta que anoche intentó asesinarme. vaciándome de adentro hacia fuera.
según teorías recientes, la panza ya se había formateado al modo méxico cuando se me ocurrió ir a ver el partido de la final olímpica a lo de unos argentinos. para qué.
meta guiso de lentejas, picadita, vinito... y claro, la panza, la tripa misma se puso melancólica. la mousse de chocolate que me clavé de postre ya fue un golpe demasiado bajo: al rato el culo se me largó a llorar a moco tendido. (demasiada información? exceso de honestidad? hm puede ser.)
cuestión que para hacer juego con mi estado sanitario, hoy nos fuimos a visitar ruinas. esta vez fue el turno (y debut) de un pueblito algo escurridizo (sr. secretario de vialidad: menos tacos y más señalética por favor) llamado Malinalco. a 100ypico kms. del DF. muy lindo.
algunas fotos:






supe llevar la jornada (385 escalones hasta las ruinas mexicas incluidos) a pura buscapina, arrocito y gatorade. hoy a la noche sale antibiótico preventivo, porque mañana toca visitar puebla! y sí, ya sé que últimamente me puse en preceptor con los comments, pero ya que hasta ahora nadie dejó ni uno solito sigo imponiendo la ley y ordeno: nada de convertir a mi estómago en objeto de apuestas.
capichi?

mucho, poquito, 0%

jayette, sos más fácil que la tabla del dos.

home suite home

es la primera vez que estoy en un hotel donde las camas vienen con tres almohadas de diferente espesor, para elegir la que resulte más cómoda.
what level!

high five

el sábado a la noche viene a méxico juli, la novia del gonzo.
endemientras, nos saludamos en el skype.



todas las manos todas!
y al primero que me deje en un comment "con qué mano te hacés la paja?", lo baneo de por vida.
capichi?

liberté, fraternité, legalicenlé

como la aerolínea era ee.uu.dense, el vuelo de ida tuvo conexión en houston, texas (no los jodo, aterrizamos en el "george bush airport"!).
y entre las miríadas de controles, chequeos y escaneos, nos cruzamos con un enjambre de adolescentes franceses en plan viaje de egresados o algo por el estilo.
una de las chicas tenía una mochila con una marca un tantoooo...


esa mochi claramente... habla del fasssssooooo!
no dudé ni un instante, incluso antes de armar este post ya le había ofrendado esta foto al blog de ddlf.

amor a la prójima

el gonzo se compró en el free shop esa super almohadita viajera.
ni bien se sentó ya le habíamos encontrado un practiquísimo uso.


es para la comodidad de ellas. para el descanso digamos... craneo-frontal.
cuál es el botón para llamar a la azafata?
je, en fin.

nostrasladamus

no me pregunten por qué ni cómo, pero esta vuelta no quería subirme al avión. mejor dicho, nunca quiero subirme a un avión. eso es sabido. si mal no recuerdo, el primer post del primer viaje no hacía más que mencionar el miedito que me dan. el miedito y el vestuario ridículo de las azafatas, ambos siguen en vigencia tal como en esa primera crónica.

pero a lo que me refiero en el caso de este avión es que tenía un mal presagio, una fuerza interna bastante grande que me pedía que no subiera. de hecho me detuve en la manga durante unos minutos para ver si se me había caído el coraje (y sí, ya no estaba), espectáculo bastante incómodo para todos los demás, hasta que la razón o algo parecido me llevó a sentarme en mi asiento.

esto de los presagios, todos lo saben, no es lo mío. cualquiera que me venga a hablar de ondas y horóscopos y esos menjunjes corre el riesgo de terminar frenando el ex mitre con la cabeza, así de mucho me importunan los que no aceptan algo tan básico como la entropía. pero la realidad es que este presagio estaba ahí, extraordinario, mérito de mi claustrofobia o de mi flamante sensibilidad cosmoplanetaria. porque para cuando llegué a méxico, resultó que un avión se la había puesto en españa. y se la puso jodido.

en el aire hay varias decenas de miles de vuelos todos los días. trazando rutas a diferentes lugares. también hay un personaje de cortázar (creo que era en "los premios", qué novela tan mansa) que se dedica a calcular en un cuaderno los horarios y recorridos de los ferrocarriles alrededor del mundo, cual orugas sobre una fruta enorme. estos recorridos forman figuras, unas figuras aleatorias que quizás signifiquen algo. según jean cocteau, "nosotros vemos la Osa Mayor, pero las estrellas que la forman no saben que son la Osa Mayor." o sea, por más que el presagio fuera genuino, no sería un poco pedante intentar asumirlo como propio? si sabía que se caía un avión, cómo dilucidar si sería el mío? el personaje de cortázar (ahí me acordé) se llama persio. qué nombre tan manso.

ahora bien: la probabilidad de sufrir un accidente aéreo es (según los optimistas) de 1 en 5 millones. en otras palabras, "una persona tendría que viajar en avión 5 mil kilómetros por semana durante 940 años para encontrar su muerte." (qué curioso suena lo de encontrar su muerte, con seguridad había tras esa nota un periodista bienintencionado que almorzó con un empresario aeronáutico bienintencionado). y a pesar de todo esto, según las mismas estadísticas, dos de cada tres paisanos que subimos a un avión lo vivimos como algo angustiante.

en mi caso, lo que más me impresiona es el encierro. si bien no me enorgullezco del mote claustrofóbico, está ahí; es lo que más me incomoda y me vuelve chango. una vez que despegué ya me tranquilizo, porque miro por la ventana y comprendo que, a 11kms de altura y a 50 grados bajo cero, adentro del avión es donde prefiero estar. pero el momento en que se comprime la cabina, y se cierran las puertas, y ya estás jugado... ahí es cuando sufro.

muchos piensan que lo de la claustrofobia tiene que ver con los espacios pequeños, y eso es errado. ojo, hablo desde mi propia experiencia personal que me pasó (redundancia intencionada), puedo quedarme encerrado en un galpón enorme que me voy a desesperar lo mismo. ipso facto el avión tiene debajo una bodega enorme, así que lugar es lo que sobra. pero al claustrofóbico lo que lo liquida es la falta de salida, ergo la falta de alternativas: si querés bajar del avión, no podés. si querés salir del galpón, no podés. si querés volver, no podés. esto es lo que hace al ascensor tan espantoso: si se traba, ahí te quedaste. no sube, no baja. no se abre. y si te querés acostar, ni siquiera para eso hay lugar. los detesto a los guachos esos.

pero al menos sigo subiendo a los ascensores. y a los vuelos. no jodamos, volar tampoco es poca cosa, así que palmaditas en la espalda para mí. la combinación infalible sigue siendo la denominada "clonazepam y circo", es decir tomarme un lubricante farmacológico y quedarme dormido con una película. y esta vuelta ni las estadísticas pudieron conmigo: tuve el presagio de que volar se estaba poniendo peligroso y fui y lo hice igual. buena cosa que no me tocó el avión trágico entre los 5 millones.

el aprendizaje: si tengo poderes mentales (busquen el player y reproduzcan) o alguna clase de clarividencia, es tan fiaca que no me brinda información específica. así que lo mejor va a ser no darle bolilla.